Ich schreibe dir
in dieser späten und kalten Nacht,
dass es nichts Neues gibt was ich dir sagen könnte.
Die Planeten rotieren weiter nach ihren seltsamen Regeln,
die Welt dreht sich mit.
Am Pol versammeln sich die Pinguine zum Ball
und die Weltordnung zerfleddert langsam.
Aber allgemein ist alles gleich geblieben
wie gestern, wie ein paar Tage zuvor,
eigentlich wie immer.
in dieser späten und kalten Nacht,
dass es nichts Neues gibt was ich dir sagen könnte.
Die Planeten rotieren weiter nach ihren seltsamen Regeln,
die Welt dreht sich mit.
Am Pol versammeln sich die Pinguine zum Ball
und die Weltordnung zerfleddert langsam.
Aber allgemein ist alles gleich geblieben
wie gestern, wie ein paar Tage zuvor,
eigentlich wie immer.
Wie ich schon sagte: nichts Neues.
Ich trage immer noch diese alte Liebe in mir
und ich spiele immer noch Schach
mit meinen Gedanken, mit meinen Gefühlen.
Und du wunderst dich,
dass ich immer noch nichts gelernt habe
über dieses Schwarz-Weiss-Spiel.
Ich schreibe dir über Farben, über meine Musik
über die Jahreszeiten
die das Bild vor dem Fenster verändern,
aber nichts über mich für dich,
nichts über dich,
nichts über meine Liebe.
Weisst du,
manchmal verliere ich mich in meinem Gedankenkarussell
und bleibe mit meinen Herzhäuten
an einem zufälligen Gedanken hängen,
wie dein Blick meinen streift,
oder wie deine Hand zufällig meine Hand berührt.
Und du denkst,
ich sei unaufmerksam, gedankenlos
und spiele Schach nach einem Zufallprinzip.
Du lächelst und schweigst
und bereitest dich vor....
du denkst ich lerne es doch eh nie
und ich sage dir nicht
"ich spiele doch gar nicht mehr"
Ich schreibe dir nichts über mich
und über die Herzhäute
die dich sehr nahe fühlen
und dass dein Winterduft
sich über sie wie eine endlose Traurigkeit legt.
Ich schreibe dir nichts Neues über mich
in dieser späten kalten Nacht.
Ich schreibe dir nichts Neues über mich
in dieser späten kalten Nacht.
Articles
