denke ich nach Hause
wo der alte Maulbeerbaum
mit Efeu bewachsen
nur noch einen Teil unserer geschnitzten Herzen freigibt.
Nur einen Augenblick lang
denke ich nach Hause
wie wir unsere Namen
mit einem Bleistift
in den nassen Zement
in einer Ecke unter die Treppe schrieben,
als wir lernten, was Liebe ist
und wie Liebe kam und ging.
©Émilia
La mort fait de nous des anges et nous donne des ailes là où nous avions des épaules douces
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